Jamie Oliver est un chef anglais assez connu pour sa cuisine ainsi que pour ses émissions de télévisions culinaires. Il a mené une expérience en Grande-Bretagne, dans laquelle il montrait aux enfants comment sont faits les nuggets de poulet des fast food. À la fin de l'expérience, les enfants britanniques refusaient tous de manger les nuggets préparés par Jamie. 

Regardez la réaction des enfants américains...

Est-ce qu'il vous est déjà arrivé de faire des rêves vraiment étranges ? Je veux dire du genre dont on se rappelle vraiment, avec les détails et tout ? Je dois dire que ça m'arrive assez souvent. Le dernier en date m'a laissé un "goût amer" comme on dit. Je vous le mets en ligne pour que vous vous rendiez compte. Pour préciser les choses imaginez vous que je suis à la place de la fille de l'histoire et que j'entendais vraiment la narration ainsi que la musique, que j'ai identifiée comme la nocturne n°1 de Chopin en si bémol mineur op.9 n°1. (voir le lien plus haut)

 Les notes commencèrent à s'égrener lentement, telles de fines gouttes de pluie froides qui tombaient inexorablement sur une campagne endeuillée. Elle tourna la tête vers la baie vitrée, certaine de voir se réaliser ce qu'elle entendait, mais le soleil qui brillait au dehors contrastait vivement avec l'ambiance qui régnait dans la salle. L'air conditionné et la lumière douce qui baignaient l'assemblée semblaient plus appropriés que le soleil insolent qui depuis son lever ne cessait de la narguer. Elle qui avait toujours adoré ses rayons se prenait à espérer qu'il se mette à pleuvoir. C'était en partie pour cette raison qu'elle avait choisi les nocturnes de Chopin, parce que l'impression de pluie douce et fine qu'elles lui avaient toujours inspirée correspondait parfaitement à un jour comme celui-ci. Elle passait et repassait son pouce gauche sur le minuscule tatouage qui décorait sa main droite, et dont elle avait retiré le pansement le matin même, dans un de ces derniers moments d'ironie que la vie savait si bien improviser. « À l'intérieur du Yin subsiste toujours le Yang », c'est ce que signifiait le petit rond blanc et noir qu'elle avait fait graver juste une semaine auparavant sur sa main droite, juste entre le pouce et l'index, pour « qu'elle puisse le voir quand elle écrivait ». Il prenait à présent tout son sens. La pluie de notes s'arrêta doucement, et quelques secondes plus tard elle se leva et se dirigea lentement vers l'estrade, une main soutenant son ventre rond, et l'autre serrant un morceau de papier. Un jeune homme l'aida à monter les deux marches et l'accompagna jusqu'au pupitre où elle posa sa feuille de papier avant de jeter un oeil vers le cercueil qui occupait la partie droite de l'estrade. Il n'était plus à l'intérieur, et elle le savait, mais ce corps qu'elle avait serré tant de fois contre elle et qui lui manquait déjà terriblement allait y passer l'éternité. Elle prit une profonde inspiration et commença à parler.

Voilà, je me suis réveillée avant de commencer à "parler". Je trouve le texte pas mal, même si ce n'est pas tout à fait mon style. En fait c'est mieux que ce que j'écris d'habitude, donc ce n'est pas de moi. Où alors j'écris mieux en rêve que dans la réalité, mais à mon avis il ne faut pas pousser. bref. Je ne sais pas de qui il s'agissait, je ne me rappelle pas des gens qui étaient là, sauf du jeune homme qui m'aide à monter les marches, ce qui est curieux parce que je n'ai aucune mémoire visuelle.

Maintenant que tout le monde me prend pour une folle je vais retourner bosser sur Virginia Woolf.

À bientôt !